Outros terão

Um lar, quem saiba, amor, paz, um amigo.

A inteira, negra e fria solidão

Está comigo.
A outros talvez

Há alguma coisa quente, igual, afim

No mundo real.

Não chega nunca a vez

Para mim.
"Que importa?"Digo, mas só Deus sabe que o não creio.

Nem um casual mendigo à minha portaSentar-se veio.
"Quem tem de ser?"Não sofre menos quem o reconhece.

Sofre quem finge desprezar sofrer

Pois não esquece.
Isto até quando?

Só tenho por consolação

oQue os olhos se me vão acostumando

À escuridão.

Fernando Pessoa, 13-1-1920.