"Aliás, se estava um pouco tranquilizado, não me sentia feliz. A perda de toda bússola, de toda direção, que caracteriza a espera, ainda persiste, após a chegada do ente esperado, e, substituindo em nós a calma em que imaginávamos com tanto prazer a sua chegada, impede-nos de sentir o mínimo prazer que seja. Albertine estava ali, meus nervos, destroçados, continuando a sua agitação, esperavam-na ainda. (...) Ficaríamos para sempre curados do romantismo se, para pensar naquela a quem amamos, procurássemos ser aquele que seremos quando não mais a amamos."

Proust, Tradução de Carlos Drummond de Andrade.